La belleza de los estetas

 

Un poeta no escribe el soneto de un pájaro que se estrella en la ventana de un coche.

Un narrador no encuentra el cuento en una piedra que ha permanecido inmóvil ahí, millones de años.

Un trovador no canta la historia de una niña centroamericana que se prostituye en una cantina a la orilla del Suchiate.

La belleza de los estetas es una mierda.

 

RRT

 

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